viernes, 14 de julio de 2017

domingo, 15 de enero de 2017

Viejo Pino

Leer escuchando Old Pine de Ben Howard.


“Libertad,
En el bosque,
En la retama,
Escribo tu nombre”
¿Te suena?
Liberté pour Paul Eluard.
Al final llegó mi luz de Agosto.
En Noviembre, en el minuto 90.
November, fucking November Rain
 ¿Cómo lloramos, no?

Pero la lluvia se terminó cuando viste a Slash en vivo.
¿No, Leda?
Y al final es fucking Tennessee.
¡Llegamos, Leda!

Se terminó la puta pesadilla de los Hospitales.
¡Sí, Se acabó!
¡Hoy soy libre de nuevo!

Hoy escucho Old Pine de Ben Howard
Muestras terminó
Mi libro preferido,
de mi escritor preferido.
Y no…
no soy fucking William Faulkner,
pero soy Juan Vidal
y me la banco contra todo tu ejército.

¡Tu maldito ejercito de putos 300 espartanos!

¡Porque soy carasucia!
¡Bien cuervo!
Soy libre


lunes, 5 de septiembre de 2016

Alondra

Alondra
Alarma!
5:00 A.M.           
Suena, a todo lo que da, <For Tomorow> de Blur, a través del parlante de un celular que, con toda la furia, tendrá medio watt.
Tomás me caga a puteadas.
<Vas a odiar a ese tema, Juan, hijo de puta!!! Yo ya lo odio por tu culpa>.
Tenía razón. Tardé muchos años en poder volver a escucharlo, hasta que los vi, en vivo, en el viejo Parque de La Ciudad, y Damon la cantó e hicimos todos coritos.
Me tiro de la cama, hiela, pero no me importa.
Abro la ventana, alondras, luz, nieve.
Me preparo un desayuno de Campeones: dos tostadas enormes con manteca y dulce de leche, y un café grande con mucha leche, todo con el mismo cuchillo, incluso revolver el azúcar.
Jaja. Thom va a putear mucho cuando vea la manteca marrón.
Me pongo las botas, “Vísteme rápido que estoy apurado?”. Y sí, pero el mínimo doblez en la bota y te duele el pie por una semana.
Snowboard: pies y caderas. Sólo eso.
Tom sigue durmiendo.
Jaja, que vago que es!
Se nos va ir el bondi al Cerro, y perderemos la primera subida en la séxtuple. Espero que no se quiera bañar.

Sí, Tom se baña antes de chivar.

domingo, 4 de septiembre de 2016

J' ACCUSSE

J’Accuse
Mon chere Mercado Libre, han logrado llevar mi ira a niveles extraordinarios.
Primero, por culpa de un merquero, José Vizcontti, alias Gesufaldo, que vendió, vende y venderá (sólo que, ahora, lo hace desde la cuenta de Julián D’ambers), droga por su portal, haciéndose el SONSO, me suspendieron 8 cuentas: 3 cuentas de mi hijo mayor , 2 cuentas de mi hijo menor, la cuenta de mi nuera, y una cuenta de indumentaria, (Take it or Leave It!), e incluso, la de Raúl  Frathernostrum, progenitor de mi nuera, (quien es un peluquero de Tablada, que vive al día, trabaja 11 horas por día, sin parar ni para ir al baño, y que sólo compra tinturas por su bendito portal, ya que son más baratas, porque ustedes tiene arreglos con todos los gobiernos de turno, y pagan muchísimos menos impuestos).
Durante más de medio año estuvieron las cuentas suspendidas, y la mayoría lo sigue estando.
Después, me frizan las ventas porque quiero vender un cigarrillo electrónico… ¿qué es esto?
Hay gente que vende pastillas híper pesadas, para bajar 20 k en 3 días, para aumentar el busto y los glúteos, Narguilles tóxicos.
Y… si sabés buscar, lo cuál ustedes, obviamente, no saben, porque cualquiera que haya caminado 2 cuadras en bayres sabe que "fafafa" es merca: marihuana, cocaína, y dios sabe qué más…
Después: no hay forma de contactarse con un humano que represente a mercado libre, salvo yendo a imposibles mediaciones, costosas y agotadoras, cuando ustedes cuentan con un Bufett Internacional respaldado por E-bay, con los mejores abogados del Continente.
Antes, por lo menos, tenían un chat.
Después lo sacaron.
No hay ninguna forma de contactarlos, y si contestan, lo hacen tarde, y si contestan tarde, lo hace algún hermano latinoamericano que, con todo respeto, no conoce la ley de Argentina, ni su Historia, [como, por ejemplo, que este es un país más tabacalero que la ciudad de Richmond, Virginia, en los Estados Unidos. (“Lucky Strike’s, original Virginias taste”. Les suena?)
Por eso, hermano latinoamericano, acá, como en Richmond, se protege a las tabacaleras: Philliph Morris, Nobleza Picardo, Red Point, no sé, son pocas y miles a la vez.
Volviendo a su portal, si responde alguien, lo hace por mail. Escribe un formulario robótico desde Perú, con suerte
Esto ha ido ya muy lejos.
Llamen antes de las 20:00, hr.,horario de Buenos Aires, al +541166666666, (les aclaro, por si se confunden: [+54] (código de Argentina), [011] código de la Capital Federal, que, en realidad se llama, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, [1566666666] (número de Vomistar de Belzebú).
Por favor, llamen!
Se los pido de buenas formas.
Y que hable alguien calmado y Argento.
Saludos

ÉMILE ZOLA

Juan Martín Vidal


sábado, 3 de septiembre de 2016

Box of Memories

Los clavos de 9 pulgadas de Jesús.
Césped del Nuevo Gasómetro.
Un pedazo de cartel celeste
de una invasión al Estadio.
Recuerdos de les Temps perdú.
Las cabellos de una Rapunsel Travesti.
Un mechón de pelo
de la idiota de María.
¿O será del tonto de Isacks?

Mi Hallux necróso.
La miel de Winnie Poo.
"Honey's Dead", el mejor disco de  The Jesus & Marie Chain
con la entrada en la portada.
Mi Dios Muerto,
Resusitado, Transquilado, Desollado.
El Dios que mató Nietzche,
El Dios que también yo maté,
pero del que me estoy enamorando de vuelta.
Los besos de mis chicas.
La prueba de Galera de mi Primer Poemario.
Una copia, mal traducida, de "Liberté" de Paul Éluard.
El autobús perdido de Steinbeck.
Mi primer encordado.
Mi antigua migraña.
Una muestra gratis de todas las drogas, legales o no, que probé.
Una pesadilla del pabellón donde dormí
una noche
con un borracho
Que se llamaba como yo.
Escamas de mi primera piel.
Un facsímil de la Révolte de 1789.
Otro de la decapitación de los Luises.
Una foto carnet de mi viejo.
(El Rey Sol de Boedo, Luis II).
El crometraje de mi primera Maratón.
Mi mejor reloj.
El tiempo Sempiterno
envuelto en una clepsidra inmóvil.
Una cinta de Capitán,
que no sé porqué me pusieron.
Un dorsal Nº 10,
aunque juegue de 7, y use la 28.
Esquirlas de Waterloo,
de Cartago,
De los Apeninos, de Los Alpes
Del paso de San Martín.
De la odiosa España,
¿madre patria?
Del mar Cantábrico,
Del Volga,
De Stalin,
De Hitler,
De Mousolinni.
Las memorias del incendio de Duhalde.
Un diapazón de Caoba.
Una cejilla.
Un VHS de los 19 goles de Piatti en el Ciclón.
Una astilla de la Cruz del Gólgota.
Una Espina de Jetsemaní,
La Negación de Pedro.

Algunos flasheos
del último viaje de mi Padre.
Las más de 1000 entradas
de los recitales a los que siempre iré.
Una foto de Marshall,
una de Faulkner,
otra de Hugo, una de Carver.
Mas...me olvidé de Remárque!

Mi catálogo de la Naves,
mi revista de las tropas.
Un pasaje de Íliada,
(habla Héctor)
Otro de Odisea,
(la Catábasis de Ulysses).

Un footswich que nunca funcó.
Todos los prólogos que me arruinaron libros.
La piedra de Sísifo,
Los sentidos de Tántalo,
Las entrañas de Prometeo y su FUEGO.
Todo el cansancio de 30 años de vigilia.
Los ladridos, ayes y aullidos de:
Perla, Jamaica, Sombra y Camila.
El collar de John.

El belloncino de Oro.
Las profecías de Tirésias,
Desdémona,
y la Sibila de Cumas.
                                ...Una victoria de Samotracia?


Juan Martín Vidal
3/9/2016





viernes, 2 de septiembre de 2016

Escribí y Saná (Pour Mon Frère du la Vie: Mata)

Escribí y Saná
Mata,
Hermano:
En la vida hay que vivir,  llorar, amar, sufrir.
Cambiar 3 millones de veces de piel, trocar pelos por pelaje, meterse en mierda para curarse la hidropresía, volverse lobo, Curtirse, ser Paloma y Serpiente Alada, Espíritu Santo y Loro de Flaubert.
Drogarse, Fumar, Chupar, dejar todo, volverse abstemio, Padre Sergio, Eremita, Budha, Siddartha, volver a los vicios, encontrar el equilibrio y tener cintura, tocar de oído, leer una tab, y una partitura.
Ser tu propio Luthier.
Ir a la guerra, volver 5 veces, resucitar al tercer día, o vender bien el buzón.
Colgar posters de tus ídolos para después quemarlos.
Hacer el Amor, Purgar, Putear, Mear, Matar.
Ir a 152 bpm. y a 20 bpm. Cantar, cantar, SEMPER
En la ducha, en la cama, garchando.
En falsete, con voz de cabeza, como soprano, como tenor, como alto, como barítono: hasta encontrar tu registro.
Chanson, belle chanson:
Con voz de whiskey y pucho, recitar, musitar, susurrar, modular en Pannissimo, Soltar la Voz, Aullar en MetzoForte.
Volar, Surfear, Skiar, Correr, Caminar, Arrastrarse con los muñones.
Irse a la mierda.
Volver, o no volver nunca.
Ser hijo Pródigo o Iscariote.
Estudiar, Leer.
Empezar una carrera, terminarla o hartarte.
Tomar lo mejor de tus maestros y tus amores, no ponerlos en el podio nunca, para ser capaz después de secularizarlos en el Panteón.
Hacer Amigos!
Lo demás…lo demás: (retomo a Sawa)
LO DEMÁS, no te engañes, lo demás,  ES VEGETAR!

1/9/2016

viernes, 5 de agosto de 2016

ROCK BOTTOM

Leer escuchando "Rock Bottom" de Eminem.


Siempre llega el punto
en el que tocás fondo:
el maldito lecho rocoso
del que hablaba Freud.

Según el autsríaco,
esa es la base
para reconstruir tu vida.

Bueno: a mí no me pasó:
Toqué fondo montones de veces,
y, si bien, renací
de entre mis cenizas,
jamás sané.

De todos modos,
Freud lo deja claro:
el psicoanálisis no cura,
sólo te hace conocerte mejor,
y, probablemente,
odiarte más,
ya que si fueras un ignorante,
serías feliz.

Si no, mirá a toda
esa gente idiota
que disfruta de cosas inmundas
como ponerse en pedo
o bailar reggeaton
hasta las 8 A.M.

A mí, lo único
que, hoy por hoy,
me puede mantener
despierto después de la 1 A.M.
es una mujer que ame,
pero no la tengo,
así que me acuesto a las 22 P. M.
Y lo hago, simplemente, porque
si me acuesto a las 18.
cuando se va el Sol,
me despierto a las dos horas
y no me puedo volver a dormir.

Marshall canta:
"That's Rock Bottom
when this life make you
mad enought to kill".

Podría matarme, aunque no lo haré jamás;
no obstante: ganas no me faltan.
Me cagaría piñas con todo el mundo, eso sí.

Matar...
matar es muy jodido,
no podría vivir con la culpa.

Sigue Marshall:
"That's Rock Bottom
when you want something
bad enought to steal".

Fuck!
¡Cuántas veces quise
robarme un celular
en el subte!
Además, ¡Es tan fácil!

Corro,
corro como el viento.

"That's Rock Bottom
when you feel like
you' ve had it
up to here.
Cause you' re mad enought to scream,
but you' re sad enought to tear".

Marshall, maldito profeta:
escribiste esto antes de 1999,
Debías tener mi edad, o eras más chico
y ya sentías que habías llegado hasta ahí,
y que era demasiado.

Respecto a llorar,
Antes lloraba mucho,
pero la última vez que lloré
fue en el entierro de mi padre.

Lo de gritar lo practico seguido:
cada vez que algo me sale mal,
grito y puteo.



Pd: si te jode que escriba en inglés, jodete.
No te voy a traducir, para eso está google.

See ya in hell!


12/6/2016
18:15 A.M.