lunes, 7 de septiembre de 2015

Coordenadas

Acá:
escribiendo con la lapicera que me regaló mi viejo
Ahora:
con los auriculares puestos, tratando de matar el insomnio;
sosteniendo esta celda
a base de cigarrillos "Gitanes" y cerveza "Quilmes".
En este punto:
donde todos los amigos son traidores, y todas las mujeres, abismos.
3 A.M.:
Ni lúcido, ni borracho:
suficientemente infeliz.
En esta noche:
con el cielo de cenizas, y el corazón con muletas.
En este panorama:
trato de escribir mis pobres versos:
tan en el fondo, que parece que traspasé la valla del final del camino.
¿Y? ¿Qué es la poesía?
El grito sordo desde la fosa.
El último clavo del cajón.
El lamento del sentenciado a muerte.
El orgasmo del eunuco.

Igual... no importa:
con suerte, leerán este poema 5 amigos, obligados por las circunstancias.

Pero la angustia...
la angustia no da respiro.

¡Les digo adiós mes amies¡

De última... un canto rodado más en un camino pedregoso,
que espera que un caminante lo patee:
acantilado abajo.

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